¡Cómo me gusta, monsieur! Estoy disfrutando dentro y fuera de la ilustración. Me encanta el bullicio que desprende, y esos naranjas... Si hasta nos dejó unas cuadrículas para escribir... Abrazos y hares
Rastro madrileño? Madre mía, va a quedar una guía maravillosa y realmente original... Ya nos avisarás cuando se publique, por favor, para agenciárnosla :-) Un abrazo, felices Fiestas!
"Cuando pintas, adoptas una actitud de semiconsciencia que te indica cómo seguir adelante; de no ser así, la obra resulta intencionada, y no se puede trabajar intencionadamente. Los descubrimientos nacen de lo que te pasa por dentro; no necesitas saber en qué consiste: trabajas intuitivamente. El cubismo fue un descubrimiento intuitivo, el fruto de una intuición. Yo confío en la mía. A veces te lleva a cometer errores, pero poco importa; no me lo planteo de ese modo, no me preocupa que el camino sea o no el adecuado, ni pienso en la posibilidad de fracasar. Sencillamente voy aprendiendo y sigo adelante. Así lo veo yo."
"Creo que no puede existir el arte sin la diversión. [...] Creo que ninguna actividad humana puede desarrollarse si carece de una vertiente lúdica. En cierta ocasión alguien criticó mi obra diciendo que era demasiado alegre. A mí me pareció que aquello más que una crítica era un cumplido, porque pienso que sin esa vertiente lúdica no existiría la curiosidad; hasta un científico tiene que saber jugar en cierto modo. Jugar es lo que permite que se produzcan sorpresas y descubrimientos inesperados. Aunque la gente tienda a pensar lo contrario, jugar es útil; yo utilizo el juego. Hay quien piensa que el arte tiene que ser aburrido, y que lo que no es aburrido no es artístico. Yo siempre he pensado justo lo contrario: cuanto más divertido, excitante o sorprendente sea algo, más artístico es. No conozco ninguna verdadera obra de arte, ya sea en el ámbito de la música, la poesía o la pintura, que sea aburrida."
David Hockney. Así lo veo yo. Ediciones Siruela, 1994.
DESDE LOS OJOS DE NOÉ
La voz ¿dónde se guarda?
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-Papá ¿qué es una inmobiliaria? -Una tienda en la que se venden casas. -¿Y cómo caben las casas en la tienda?
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¿Por qué respiramos?
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¿Para qué sirve la barbilla?
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¿En el túnel del Metro vive la hormiga reina?
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Si piso tu sombra ¿te duele?
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¿Qué hay dentro de los árboles?
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¿Cuándo se acaba el fondo del mar?
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¿Con qué jarabe se curan los muertos?
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Cuando hablamos, yo te veo a ti pero no me veo a mí.
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Cuando hablo con alguien se hace mi amigo.
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¿Hay cielo también en Zaragoza?
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Estaba durmiendo casi despierto.
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Ante una placa de la Guide du routard: "¿Cómo hizo ese hombre para coger la Tierra?"
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Si plantamos un chorizo nace un árbol de chorizos.
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Ante un campanario con un crucifijo:
-Mira papá, ahí rezan a Dios.
-Sí.
-Y en donde hay una luna rezan a Alá.
-¡Muy bien!
-Los que rezan a Dios creen que el mundo lo hizo él y los que rezan a Alá piensan que fue Alá.
-¡Hala! ¡Sí!
-Pero hacer el mundo tuvo que ser muy difícil. A lo mejor lo hicieron entre los dos.
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No me quiero morir. Y quiero dejar de pensar en eso.
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Tengo treinta y un mil doce treinta batiscafos.
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-Papá, ¿cuántos años tienes?
-Treinta y ocho.
-¿Y mamá?
-Treinta y ocho, también.
-Entonces os vais a morir a la vez ¿no?
(La primera vez que le pregunté a mi padre por su edad, él tenía treinta y ocho años).
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-Papá, ¿después de nosotros quién va a venir?
-¿Cómo quién va a venir?
-Sí, los romanos ya no existen y pasó el tiempo y aparecimos nosotros.
-Noé, el mundo cambia, pero poco a poco. Los romanos no desaparecieron de repente. Hace cien años, por ejemplo, esta calle era distinta. En vez de coches circulaban carros de caballos y estaba llena de tiendas. Todos los que hacían su vida aquí ya murieron y ahora vivimos nosotros en ella, pero no somos muy diferentes de esa gente que ya no está.
-Papá, entonces, los mundos se acaban ¿no?
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El árbol con la avispa
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El submarino
DESDE LOS OJOS DE ISAAC
Había una nube muy cerca y yo quería llegar y le dije a un pájaro que me prestara sus alas. (Primer sueño contado).
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Si me duermo mi corazón también se duerme.
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Cuando nos morimos nos convertimos en estatuas de piedra. Luego pasan mil años y la estatua de piedra se convierte en un hombre de hojalata. Entonces viene un pájaro gigante y se lleva al hombre de hojalata a su nido. Y el hombre se cae y se rompe en pedazos y ya no se puede armar nunca más de nuevo.
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-Papá ¿"mecagun la mar" es una palabrota? -Bueno, más o menos. -Entonces cuando el abuelo la dice es porque su boca no le hace caso. -Mmmm.... -El abuelo es bueno, pero la máquina que mueve su boca no le hace caso.
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Si una nube no sabe estar en el cielo ¿qué le pasa?
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¿Quién ha vuelto jamás?
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-Papá ¿falta mucho para que yo sea mayor? -¿Por qué quieres ser mayor? -Para ser policía. -No tengas prisa por ser mayor. Ser pequeño es muy chulo. -¿Por qué? -Pues, por ejemplo, porque sabes jugar todo el día sin aburrirte y porque los niños tienen mucha imaginación mientras que los adultos no. -Entonces yo quiero tener poca imaginación para ser policía.
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¿A que las casas siempre están quietas?
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¿A que cuando alguien se muere si lo queremos mucho se pone otra vez vivo?
6 comentarios:
¡Cómo me gusta, monsieur! Estoy disfrutando dentro y fuera de la ilustración. Me encanta el bullicio que desprende, y esos naranjas...
Si hasta nos dejó unas cuadrículas para escribir...
Abrazos y hares
Rastro madrileño? Madre mía, va a quedar una guía maravillosa y realmente original... Ya nos avisarás cuando se publique, por favor, para agenciárnosla :-) Un abrazo, felices Fiestas!
Me encanta!!! Rastreando con mi chico preferido. Una ilustración estupenda, enhorabuena!!
¡Estupendérrima! ;_)
Me flipa Jacobo :)
Estoy deseando que se publique!
dejà vu madrilé! no conocía tu trabajo y me encanta, PARABENS!! :)
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